Você é ele · Capítulos 1 e 2 grátis
A Amiga da Minha Mãe
Demitido por Zoom, você volta pra casa da mãe em Santos com duas malas e o orgulho no chão. Na primeira sexta, ela chama as amigas do beach tennis pro vinho na varanda. Uma delas é a Cláudia: 46 anos, dona de loja de moda praia, mecha grisalha que não pinta, risada rouca. Ela pede ajuda com o site da loja. A melhor amiga da sua mãe. Oito andares acima. O que pode dar errado?
- 6 capítulos
- 4 finais
- Pimenta 3 de 3
Quem cruza o seu caminho
Cláudia, 46
A melhor amiga da sua mãe. Dona da Maré Cheia, divorciada, mecha grisalha, anel em quase todo dedo. Sabe o efeito que causa e se diverte com isso.
Débora, 42
A amiga mais solta da sua mãe. Separada há três meses, Mini Cooper vermelho, flerta na frente de todo mundo. Quer se sentir desejada de novo.
Sandra, 55
Sua mãe. Dona do salão no térreo, centro da fofoca do Gonzaga. Desconfia de tudo e não enxerga o óbvio.
Fefo, 27
Seu amigo desde o colégio. Garçom de quiosque, surfista ruim, incapaz de guardar segredo de cara séria.
Rosana, 51
A terceira amiga do beach tennis. Fofoqueira, engraçada, comenta tudo em voz alta.
Temas
Comece a ler
Eu fui demitido numa terça, às dez e quinze da manhã, por Zoom. A call durou seis minutos. O cara do RH tava com fundo de praia.
Na sexta seguinte eu tava descendo do ônibus na rodoviária de Santos com duas malas, uma mochila e vinte e sete anos nas costas. Voltando pra casa da mãe. "Por uns meses", eu disse no grupo dos amigos. Ninguém acreditou. Nem eu.
Fazia trinta e quatro graus. O tipo de calor de Santos que gruda a camiseta nas costas antes de você chegar no Uber.
A minha mãe tava me esperando na frente do prédio, na calçada do salão dela, de avental e com uma escova redonda na mão. Ela não largou a escova pra me abraçar. Me abraçou com a escova e tudo, e ficou balançando, e o seu Valdir, o porteiro, olhando de dentro da guarita com cara de quem já viu muito filho voltar.
— Meu filho! Ai, meu filho, você tá tão magro. Comeu no ônibus? Não comeu. Eu sei que não comeu.
— Comi, mãe.
— Comeu o quê?
— Um Trakinas.
Ela me olhou como se eu tivesse contado que usava droga.
O Edifício Atlântico é o mesmo desde sempre. Elevador antigo de porta pantográfica, espelho manchado, cheiro de maresia e de escada encerada. Apartamento 41. A minha mãe abriu a porta do meu quarto antigo com orgulho.
A história continua no app, e a próxima escolha é sua.
