A Sócia

A chuva de São Paulo não avisa. Às sete e quarenta da manhã o céu sobre a Faria Lima ainda é de um cinza educado, e às sete e quarenta e três já desabou inteiro, grosso, morno, batendo nos vidros dos prédios como quem cobra uma dívida antiga. Os patinetes somem. Os guarda-chuvas pretos se abrem todos ao mesmo tempo, feito um cardume.

Você atravessa a avenida correndo, a pasta de couro em cima da cabeça, e chega ao saguão da Torre Alvorada com a barra da calça encharcada e o coração batendo mais rápido do que a corrida justifica.

Três semanas atrás, numa sala de reunião do vigésimo segundo andar deste mesmo prédio, você desmontou em onze minutos o modelo financeiro que a consultoria mais cara do país tinha levado dois meses para montar. Você não sabia, quando começou a falar, que a mulher calada na ponta da mesa era a dona do dinheiro. Ela não fez uma única pergunta. Não anotou nada. Só olhou para você do primeiro ao último slide, com uns olhos cor de mel que não piscavam o suficiente, e saiu da sala antes de todo mundo.

Dois dias depois, uma mensagem de um número desconhecido:

Segunda, 8h. Quadragésimo andar. Não se atrase. — H.V.

Helena Vasconcellos. Trinta e nove anos, CEO da Vasconcellos Participações, herdeira de um império que vai de shopping em Goiânia a porto em Santa Catarina. O mercado a chama de a Viúva, embora ela nunca tenha se casado. O apelido veio no mês seguinte ao enterro do pai, quando ela demitiu a diretoria inteira dele numa única tarde, um por um, na mesma sala, sem levantar a voz. Dizem que ofereceu café a todos antes.

A história continua no app, e a próxima escolha é sua.