Você é ela · Grátis do começo ao fim
A Madrinha
Três dias numa fazenda na serra, um bolo de cinco andares que não pode desabar e o padrinho que você jurou nunca mais ver. Tomás voltou de Lisboa com uma pergunta de seis anos atrás. Davi, o dono da fazenda, não pergunta nada: só deixa o café pronto antes de você acordar. A noiva é a sua melhor amiga. E ela guarda um segredo que muda tudo.
- 6 capítulos
- 4 finais
- Pimenta 2 de 3
Quem cruza o seu caminho
Tomás, 31
Irmão da noiva, padrinho, seu ex da faculdade. Foi embora para Lisboa sem se despedir. Diz que escreveu.
Davi, 36
Dono da Fazenda Araucária e da vinícola. Fala pouco, acorda antes de todo mundo e repara em tudo.
Carol, 29
A noiva. Sua melhor amiga desde os quinze anos. Guarda uma carta há seis anos.
Pedro, 32
O noivo. Calmo, engraçado, o único que não entra em pânico com a previsão do tempo.
Dona Zélia, 64
Mãe de Carol e de Tomás. Sabe de tudo antes de todo mundo e serve café como quem dá conselho.
Temas
Comece a ler
Eu vim conversando com o bolo desde Camanducaia.
Não era loucura. Era um bolo de casamento de cinco andares, cada andar numa caixa de isopor, as cinco amarradas com cinta no banco de trás do meu Uno velho, o Brigadeiro. Seis horas de estrada de BH até o alto da Serra da Mantiqueira. Se eu não conversasse com alguém, eu ia surtar. E quem tava ali era o bolo.
Cada andar tinha nome. Primeiro, Segundo, Terceiro, Quarto e Quinto. Criativa, eu sei.
— Calma, Segundo. É só um buraco — eu falei, de olho no retrovisor, quando o carro pulou numa vala da estrada de terra. — Quinto, você nem sentiu, você é pequeno. Para de drama.
Massa de amêndoas, doce de leite com flor de sal, cobertura branca com folhas de açúcar que eu passei duas noites modelando uma por uma. Se um andar chegasse torto, eu me jogava da serra junto.
Eu tava de vidro aberto, porque o vidro do Brigadeiro embaça e o desembaçador morreu em 2019. Nove graus no painel. Em julho, quatro da tarde. A névoa era tão grossa que eu via metade das araucárias e a outra metade sumia.
E eu tava de avental. Esqueci de tirar em BH. Avental com não me apresse bordado em linha vermelha pela minha mãe, por baixo de uma jaqueta jeans. Saí da confeitaria direto pro carro, com farinha na sobrancelha. Isso resume bem a minha vida.
A história continua no app, e a próxima escolha é sua.
